— Заяц, эй, Заяц! Опять ты свой чай для завтрака пьёшь, гадость эту? 
— Для завтрака, заметь! А ты что предлагаешь?
— Где моя турка, заяц?

Турка у Шляпника красивая —  медная, чеканная, рыжая, как он сам, вся узорами укрытая, блестящая. Залюбуешься. И на Шляпника залюбуешься, когда он готовит — тонкие руки так и летают, только успевай следить.
В турку засыпает четыре ложечки кофе, только без горки. Ни грамма не просыпается мимо, вот уж кто фокусник! Молотый имбирь на кончике узкого ножа, два зёрнышка кардамона- и на огонь. Пахнет удивительно.
Заяц морщит нос и только глубже утыкается в свою чашку.
Эй, когда только Шляпник успел воды под самый ободок налить, да чашки кипятком наполнить? Никогда не пойму, пожалуй.
Кипяток сливает, светлую пенку из турки раскладывает в чашки, ещё и за процессом следить успевает. Эй, Шляпник, ты точно один? 
Вот и кофе уже поднимается. Шляпник в последний раз помешивает, несколько секунд держит над огнём и наливает в чашки.

— Не буду. У меня вот чай есть.
— А мы с Соней выпьем, вот она и проснулась даже.